Si screpolano le labbra
degli antichi oracoli
il tacere s'inerpica,
omertoso, come geco notturno
sulle pareti scrostate del
portento e del prodigio.
Massacrati entrambi da
otri ricolmi e cuori sgozzati.
Anche durante la battaglia potete ammirare i fiori. Ma l’umanità non se ne cura. Dite e ridite della Bellezza, anche fra le lacrime, fino alla meta. Roerich,Le foglie del giardino di Moria.
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